Ciclos desenham-se. O subtil parece ter uma meia-vida própria.

Fugiste? Morreste?
A culpa, sempre a culpa. Culpa-se o difícil de lidar. Neste autocomiserativo raciocínio, as palavras não surgem. Meticulosamente construídas, são largadas no chão. Talvez germinem. Mas o quê?

O transe desapareceu. Não preciso de me conhecer.

Desapareceste.

A perda surge-me brilhante. Como se fosse mais simples. Mais sincera. Os meios revelam a sua importância. Terramoto, ou talvez não.

E foste matreira. Deixaste o silêncio estridente.